Y llegó el día, y el poeta supo que no escribía para quien leía sus versos, que nunca escribió para ella.

Y el poeta se creyó engañado por su poesía. Llegó a odiarla, enterró su pluma, y el poeta dejó de escribir. Quiso matar a su poesía… desterrarla de su vida adonde no pudiera verla ni oírla. Donde no pudiera engañarle.

Y el poeta dejo de escribir. Y pasaron años sin que el poeta supiera dónde estaba su poesía, odiándola, intentando olvidar que algún día fue parte de su vida.

Y llegó una noche, y el poeta se descubrió pensando en ella, a quien escribió y que nunca leyó sus versos, en sus ojos. Y el poeta supo que su poesía nunca le engañó.

Y el poeta se levantó de su sueño y buscó su pluma, el poeta escribió.

Y el poeta escribió una carta a su poesía, y su carta decía así:

“Y llegó el día…”